Lesen Sie das erste Kapitel aus „Cyberpunk 2077: No Coincidence“ von Rafal Kosik

Dieser elektrisierende Roman spielt in der Welt von Cyberpunk 2077 und folgt einer Gruppe Fremder, die entdecken, dass die Gefahren von Night City nur allzu real sind.

Fasziniert? Lesen Sie weiter, um die Zusammenfassung und das erste Kapitel von Rafal Kosiks Cyberpunk 2077: No Coincidence zu entdecken, das am 8. August erscheint.

In der neondurchfluteten Nachtstadt hat eine bunt zusammengewürfelte Gruppe Fremder gerade einen gewagten Raubüberfall auf einen Militech-Konvoi verübt, der einen mysteriösen Container transportiert. Was haben alle gemeinsam? Gute, altmodische Erpressung. Da sie gezwungen sind, die Arbeit zu erledigen, haben sie keine Ahnung, wie weit die Reichweite ihres Arbeitgebers reicht und auch nicht, welchen mysteriösen Gegenstand der Container enthält.

Die neu gegründete Bande – bestehend aus einem zum Abtrünnigen gewordenen Veteranen, einem Militech-Schlafagenten, einem Amateur-Netrunner, einem Verhandlungsführer für Unternehmen, einem Ripperdoc und einem Technikfreak – muss ihre Differenzen überwinden und zusammenarbeiten, damit ihre Geheimnisse nicht ans Licht kommen, bevor sie durchziehen können Der nächste tödliche Raubüberfall.

KAPITEL 1

Klicken. Klicken. Klicken. Passte nicht.

Wie alles andere. Wie jetzt. Er sollte nicht hier sein – wollte nicht sein. Im verdammt strömenden Regen zwischen einer Wand und einem Müllcontainer eingeklemmt. Wer weiß, könnte nützlich sein. Der Regen. Reduziert die Sicht und bietet ein wenig natürlichen Schutz. Ja, der Regen könnte bleiben.

Klicken. Klicken. Passte immer noch nicht. Seine Kleidung war durchnässt. Unbehaglich, aber eine Erinnerung daran, dass er lebte, auch wenn er es nicht hätte sein sollen.

Zor hätte schon seit sieben Jahren tot sein sollen.

Graues Wasser, das aus einem völlig grauen Himmel strömt. Die oberen Stockwerke der verlassenen Trockenfutterfabrik lösen sich in ein graues Nichts auf. Die unteren Ebenen des Petrochem BetterLife-Kraftwerks ragen weiter vorn auf, kaum sichtbar. Arroyo – nicht das malerischste Viertel von Night City.

Ein paar Passanten huschten vorbei – kaum ein Blick in seine Richtung. Gleichgültige Autos spritzten durch ölverschmierte Pfützen und ergossen sich auf den Bürgersteig. Könnte genauso gut unsichtbar sein.

Klicken. Klicken. Das ist wohl ein Scherz. Er blickte auf die Zeitschrift. Auf den Kopf gestellt, dumm. Er hatte bereits vergessen, wie man das macht. Sieben Jahre sind eine lange Zeit. Sogar das Muskelgedächtnis blieb nicht verschont.

Klicken. Jetzt sind wir im Geschäft. Es hat sich nicht viel verändert. Keine Chance, dass das klappen würde, nicht mit diesem Team. Eine Chance von eins zu hundert vielleicht? Eintausend? Wunschdenken sagte jeder Fünfte, aber selbst diese Chancen wecken kein Vertrauen.

„Dreißig Sekunden“, sagte die synthetische Stimme durch seinen Ohrhörer.

Ich möchte nicht hier sein – ich möchte das nicht tun. Das würde auf keinen Fall funktionieren. Er blickte auf seine Hände, die die Maschinenpistole hielten. Dann traf es ihn. Er konnte sich keinen anderen Ort vorstellen, an dem er sein sollte. Ich konnte mir keine andere Zeit oder einen anderen Ort vorstellen, wo er hinpassen würde. Regen, ein Müllcontainer und eine Waffe.

Und keine Wahl.

„Zwanzig Sekunden. Stehen zu; Das Ziel nähert sich!“

Er griff in seine Tasche und drehte sein Ersatzmagazin richtig herum nach oben. Er legte eine Hand um den Pistolengriff, die andere um den Vordergriff. Er erinnerte sich, wie man das machte. Irgendwie. Sieben Jahre fordern ihren Tribut. Sieben Jahre und ein Todesfall nebenbei. Sein eigenes.

Ein kräftiger, kastenförmiger Lastwagen tauchte durch den Regenschleier auf. Dem Anschein nach gepanzert. Normaler Viertürer aus Zwölf – vermutlich auch verstärkt. Seine Kugeln würden es nicht einmal zerkratzen.

Zor erhob sich langsam, ohne sein Versteck zu verlassen. Die andere Straßenseite war gesperrt und für Reparaturen ausgegraben, was bedeutete, dass der Verkehr in beide Richtungen auf einer einzigen Spur blockiert war. Ihre Sicherheit sollte zusätzliche Vorsichtsmaßnahmen treffen – sogar einen Umweg machen. Vermutlich wollte er sich nicht verstecken – weder der Lastwagen noch das Auto vor ihm trugen ein offizielles Abzeichen. Für jeden, der vorbeigeht, ist nichts Ungewöhnliches.

„Zor! Jetzt!" befahl die Stimme.

Zor zielte und drückte den Abzug. Das kurze Rat-a-tat hallte von den umliegenden Gebäuden wider. Die wenigen Fußgänger rundherum machten es noch seltener. Für die Wachen konnte es jetzt keinen Zweifel mehr geben – die Tarnung des Konvois war aufgeflogen. Die Explosion hatte die Panzerung des vorausfahrenden Wagens durchschlagen und den Motor zerstört. Die kleine Maschinenpistole hat es schließlich geschafft. Zor sah es überrascht an. Der Militech M221 Saratoga war nicht das auffälligste Eisen auf dem Markt, aber die erhöhte Aufprallgeschwindigkeit seiner Wolframgeschosse machte mit den meisten leichten Panzerungen kurzen Prozess. Sicher, die Waffe wäre nach ein paar Schüssen nutzlos, aber das war nebensächlich.

Der Regen hörte auf. Dampf zischte unter der Haube hervor. Dampf – vielleicht Rauch. Niemand schien auszusteigen. Der Lastwagen hatte kaum einen Zentimeter vor dem mit Kreide auf dem Bürgersteig markierten X angehalten und war vom Regenguss noch nicht vollständig weggespült worden. Es war der perfekte Engpass – alles nach Plan. Ein Oldtimer-Quadra-Coupé kam abrupt hinter dem Lastwagen zum Stehen, der rückwärts fahren wollte, und prallte rückwärts direkt in den Kotflügel des Sportwagens.

Eine große, schlanke Frau stieg aus der Quadra, um den Schaden zu untersuchen. Kurzes dunkles Haar, High Heels, eleganter Anzug. Falscher Ort, falscher Zeitpunkt für einen Konzern, seinem Straßenrummel Luft zu machen.

Warum zum Teufel kommen sie nicht raus?

Warden beugte sich über einen Klapptisch und beobachtete die Situation auf den Monitoren. Die Digitaluhr in der unteren rechten Ecke zählte die Zeit herunter, die es dauern würde, bis die Abzeichen angezeigt würden. Nur voraussichtliche Ankunftszeit, aber immerhin.

Durch die Fenster schwebten die benachbarten Hochhäuser wie geisterhafte Monolithen im Regen. Der Regen war ein Segen, aber er konnte den Erfolg des Plans nicht garantieren. Wie lange dauerte es, bis sie ihn aufspürten? Es ist nur eine Frage der Zeit. Der dreiunddreißigste Stock eines unfertigen Wohnblocks auf der Südseite von Heywood und gut zwei Meilen vom Hinterhalt entfernt – ein ausreichender Fluchtraum für den Fall, dass alles scheitern sollte. Höchstens zwei Minuten. Das Zerlegen und Verpacken der gesamten Militärausrüstung des Moduls in Aktentaschen sollte ihn nicht länger beanspruchen.

Nicht so für den Netrunner.

Ein verworrenes Netz aus Kabeln verlief über den schuttübersäten Betonboden zum Badezimmer, wo sie mit einer hermetischen Kupplung verbunden wurden, die in den Neuroport hinter dem Ohr des Netrunners eingesteckt wurde. Er lag vom Hals abwärts in einer mit Eismatsch gefüllten Wanne, während sein Gehirn mit mehreren Prozessen beschäftigt war – die Verlangsamung der Polizei- und Sicherheitsreaktion hatte oberste Priorität. Was er nicht wusste, war, dass er sich in einem Wettlauf gegen die Zeit um sein eigenes Leben befand. Es würde einige Zeit dauern, aus einem tiefen Tauchgang herauszukommen.

Der Aufseher zog seine Pistole – eine silberne Tsunami Nue mit goldenen Akzenten – und überprüfte den Munitionsstand. Es hat keinen Sinn, jemanden zurückzulassen, der so viel wusste. Aber im Moment brauchte er ihn – tatsächlich ruhte die ganze Operation auf seinen untergetauchten Schultern.

Der Aufseher überprüfte noch einmal die Monitore. Worauf warteten sie?

„Planänderung – wir werden sie ausräuchern“, sagte er in den offenen Kanal. „Milena, trete zurück.“

Es war ein klassischer Korpo-Wutanfall. Sie gestikulierte wild und schrie den LKW-Fahrer an, forderte seine Versicherungsgesellschaft und stellte sicher, dass er wusste, wie viel er vermasselt hatte. High Heels, Anzug – sie sah wirklich so aus. Fast zu gut. Sie tat sogar so, als hätte sie die vor einer Minute abgefeuerten Schüsse vergessen. Sie stand direkt auf dem Kreide-X. Sicher, knapp außerhalb seiner Schusslinie. Doch dann machte sie drei Schritte vorwärts.

„Milena, ich wiederhole – trete zurück.“

Entweder tat sie immer noch so, oder sie hörte es wirklich nicht. Auditiver Ausschluss. Fügen Sie noch Stress hinzu, und nichts läuft so, wie es soll.

„Ron, zünd sie an“, bellte Warden über die Kommunikation.

„Was ist mit Milena? Sie könnte erschossen werden.“

„Ihr werdet alle erschossen, wenn ihr euch nicht an den Plan haltet.“

"Gib mir eine Sekunde." Zor wäre es lieber, wenn niemand erschossen würde. „Ich habe einen guten Blickwinkel.“

Er schaltete den Saratoga auf Halbautomatik um und feuerte eine einzelne Kugel auf das Auto ab, wobei er eine hässliche Narbe in die Motorhaube ritzte. Die Türen öffneten sich und drei Wachen strömten heraus. Neulinge, ihrem unbeholfenen Schlurfen nach zu urteilen. Sie trugen Militech-Uniformen und waren mit der Mindestbewaffnung ausgestattet. Von seinem Standpunkt aus konnte Zor sofort zwei ausschalten, wenn er wollte. Nein, nicht notwendig.

Milena schien weder die Befehle des Aufsehers noch Zors Schuss gehört zu haben. Sie drückte sich weiterhin mit der Inbrunst einer heißblütigen italienischen Primadonna auf den Fahrer und deutete zwischen dem Fahrer und ihrem vorderen Kotflügel hin und her.

Schließlich öffnete sich die Fahrertür des Lastwagens.

„Aya! Du bist oben!" Die Stimme gehörte Warden.

Das konnte man auf den ersten Blick erkennen. Die schlanke, flinke Frau mit ostasiatischen Gesichtszügen, die sich hinter der Säule verbarg, hatte mit solchen Stunts überhaupt keine Erfahrung. Sie fummelte am Granatwerfer herum, bevor sie das gedämpfte, vertraute Geräusch hörten, gefolgt von einem unverkennbaren Zischen. Aus den Fenstern des Lastwagens stieg Rauch auf. Ihr Schuss war perfekt.

„Borg, auf die Plätze!“

Zwei Gestalten stolperten aus dem Dunst, nachdem von links Schüsse abgefeuert worden waren. Die meisten Kugeln verschwanden im Grau, bis auf eine – wahrscheinlich durch Zufall. Der Fahrer stürzte zu Boden. Der zweite Wachmann machte schnell einen Schritt zur Seite und ging hinter dem großen Hinterrad in Deckung.

„Zielen Sie fest!“

Der nächste Schwall hüpfte nur über die nasse Asphaltdecke. Borg konnte nicht auf Scheiße zielen.

Mit klappernden Absätzen rannte Milena um die Ecke eines der Gebäude und warf eine weitere Rauchgranate. Es flog in einem Bogen über die Straße, traf mit einem metallischen Geräusch die Straßenlaterne und landete nur wenige Meter von Zor entfernt. Verdammt! Versucht sie überhaupt zu zielen?

Mit einem weiteren Zischen begann Rauch aus der Granate aufzusteigen und versperrte Zor teilweise die Sicht auf die Straße.

Aya feuerte eine Salve auf den Lastwagen ab. Wahrscheinlich hat sie zum ersten Mal in ihrem Leben einen Abzug betätigt. Weniger als dreißig Meter entfernt, und dem Geräusch nach zu urteilen, hat keine einzige Kugel ihr Ziel gefunden.

Ohne Sicht auf ihre Angreifer begannen drei Wachen in Uniform hinter dem Auto blind zu schießen. Der vierte, der hinter dem Lenkrad des Lastwagens hockte, entdeckte Aya, die hinter einem alten, ausgebrannten Autowrack in der Nähe des Bürgersteigs in Deckung ging.

„Aya! Runter – Runter!“ Zor bellte in sein Mikrofon.

Sie duckte sich schnell, als eine Salve schweren Maschinengewehrfeuers die Karosserie des Wagens wie Papier durchschlug. Milenas Quadra war keineswegs kugelsicher, weshalb sie das Innere erst eine Stunde zuvor mit antiballistischen Platten ausgekleidet hatten. Sie haben ihren Zweck erfüllt.

„Aya, bleib in Deckung“, warnte Zor.

Diese drei würden warten müssen. Eins nach dem Anderen. Er wusste, dass einer der Wachen hinter dem Hinterrad des Lastwagens saß – er konnte ihn einfach nicht sehen. Er zielte auf den Reifen und schoss dreimal. Hoch, mittel und niedrig. Seine Handgelenke schmerzten vom Rückstoß. Der Bolzen lockerte sich. Es drohte entweder zu klemmen oder ganz auseinanderzufallen. Kaum von Bedeutung, da die Kugeln nur Gummi trafen. Aber jetzt wussten die anderen, wo er sich versteckte. Ein paar Kugeln sausten über seinen Kopf hinweg und ließen kleine Stöße aus der Wand schießen. Die Rauchgranate erwies sich als sein Retter, obwohl er es sich immer noch nicht leisten konnte, sich auch nur einen Zentimeter hinauszubeugen.

Sekunden vergingen; Keine Seite konnte etwas tun. Patt.

„Bedecke mich!“ rief Aya über die Kommunikation.

Sie sprang aus ihrer Deckung hervor.

„Aya –!“ Zor begann, aber es war bereits zu spät, sie aufzuhalten. Er beugte sich vor und feuerte ein paar Schüsse ab, hauptsächlich zur Unterdrückung – er hatte keine Chance, jemanden von seiner Position aus zu treffen.

Aya kletterte auf das Dach des Quadra, sprang dann auf das Dach des Lastwagens und zog sich hoch. Doppelt so schnell wie jeder Soldat. Ein paar Gewehrschüsse schnitten durch die Luft – Aya schoss aus nächster Nähe und feuerte drei Schüsse ab. Der Wachmann sank schlaff zu Boden.

„Ron!“ befahl der Aufseher.

„Es wird Zeit! Fast eingenickt.“

Das leise Pochen eines HMG ertönte, versteckt irgendwo hinter einem Fenster im ersten Stock. Trümmerstücke des Gehwegs flogen in die Luft, ein Hydrant explodierte in einem Wasserstrahl und die Baubarrieren, die den abgesperrten Straßenabschnitt umgaben, stürzten ein und verwandelten sich klappernd in einen Trümmerhaufen. In der Ferne war sogar das Geräusch von splitterndem Glas zu hören, das aus Fenstern zersplitterte, die wohl hundert Meter entfernt gewesen sein mussten. Irgendwie blieb das nicht gekennzeichnete Auto unberührt.

"Wow." Es war Milena. „Große Genauigkeit…“

„Hey, das ist das erste Mal, dass ich das mache, okay?!“

Die Wachen blieben hinter dem Auto und stellten ihr Feuer ein. Zumindest ein kleiner Sieg.

„Aya!“ schrie Zor. "Hier drüben!"

Aya sprang über das Autowrack und erreichte im Handumdrehen Zors Versteck. Er packte sie und zog sie hinter sich her.

"Danke." Sie drückte sich an die Wand, band ihr langes Haar zurück und überprüfte ihr Bügeleisen. Ihre Schulter blutete.

"Zeig mir." Zor nahm sanft ihren Arm und untersuchte die Wunde. Nicht lebensbedrohlich.

„Es ist nur ein Kratzer.“ Aya versuchte ungeschickt, nachzuladen.

„Ron!“ rief Zor in sein Mikrofon.

„Ja, ich bin dabei!“

Eine kurze Salve, vielleicht fünf Kugeln – drei ins Schwarze. Das Auto wurde aufgerissen wie eine Metalldose, die von einem Feuerwerkskörper zerbrochen wurde. Da ihre Deckung nun nutzlos war, zogen sich die Wachen zurück.

"In Deckung gehen!" Es war Warden. „Schützen Sie Ihre Waffen!“

Zor sprang hinter den Müllcontainer und drückte Aya näher an die Wand.

„Halten Sie Ihre Waffe in Deckung“, befahl er.

Er konnte alles in Echtzeit materialisieren und die Benutzeroberfläche nach seinen Wünschen anpassen und so seinen eigenen Cyberraum-Lebensraum gestalten. Jeder Netrunner hatte seinen eigenen Geschmack und seine eigenen Macken. Er zog es vor, die Dinge ordentlich zu halten – ohne Schnickschnack, ohne Ablenkungen. Er passte die Helligkeit an, tauschte die Farben zur besseren Lesbarkeit aus und schaltete die Wasserfallanimation für eingehende Daten ein.

Die Arroyo-Operation interessierte ihn nicht besonders. Er betrachtete es als ein Spiel. Auf seinem eigenen Cyberdeck wäre er gut zurechtgekommen, aber die Ausrüstung, die er für diesen Auftritt bekam, war definitiv ein Fortschritt. Er fühlte sich mächtig – die Realität konnte er nach Belieben kontrollieren. Und die Codes von Borg haben tatsächlich funktioniert. In diesem Teil von Arroyo hatte er freie Hand über die Ampel.

Er wurde von einer Welle der Freude angetrieben, als er durch seinen selbst konfigurierten Kontrollraum schwebte. Wesentliche Elemente wurden in Unterkategorien unterteilt und über und um ihn herum angeheftet. Er hing inmitten von Hunderten von Symbolen und Ikonen, die in einer unregelmäßigen Kugel verwoben waren, die scheinbar kein Äußeres hatte, obwohl sie in Wirklichkeit von einer dicken Schicht aus schwarzem ICE abgeschirmt war.

Zeit für den nächsten Schritt. Keine Eile. Die Zeit floss hier anders – langsamer. Zors Flucht zum Müllcontainer sah aus, als wäre die Außenwelt in Öl getaucht.

Der lokale CCTV-Zugang hat definitiv geholfen. Die Techniker im Kontrollzentrum suchten sicherlich verzweifelt nach der Ursache ihres Alarms, ohne zu wissen, dass dieser mit Absicht ausgelöst wurde. Er hat seinen NetIndex so umgeleitet, dass er die gesamte Länge des halben Bezirks abdeckt. Er erwartete keine unwillkommenen Besucher in seinem vorübergehenden Reich; Dennoch verschlüsselte er alle möglichen Zugangspunkte dreifach. Es wären mindestens sechs Sicherheitsexperten nötig, um seinen genauen Standort herauszufinden – und selbst dann würden sie, als sie den Aufenthaltsort des Eindringlings identifizierten, nichts weiter vorfinden als eine kalte, dunkle Leere.

Er mochte es, es einfach zu halten. Links von ihm schwebte ein Paar rechteckiger Prismen – zwei große rote Knöpfe. Zünder.

Mithilfe eines Gedankenbefehls übermittelte er einen Nervenimpuls an seine immaterielle Hand und drückte sie beide.

Zwei EMP-Ladungen, die in einer mit Müll übersäten Straßenrinne versteckt waren, zwitscherten leise, als sie aktiviert wurden. Die Munitionsanzeige von Zors Maschinenpistole flackerte – alles andere schien davon unberührt zu sein. Kein Wunder, denn es war mechanisch. Er bemerkte, dass Ayas Körper zuckte. Durch seine durchnässte Kleidung spürte Zor, wie die Hitze von ihr aufstieg.

Borg eröffnete das Feuer von rechts und schoss auf alles in Sichtweite.

„EMP hat uns nichts getan“, sagte Zor und versuchte sie zu trösten. Sie nickte zögernd.

Der Stahlmüllcontainer erfüllte seinen Zweck – ihre Waffen waren sicher, während es fünf Sekunden dauern würde, bis sich die fortschrittlichen Schussmechanismen der Wachen entriegelten. Fünf Sekunden waren alles, was sie brauchten.

Jetzt!

"Jetzt!" Der Aufseher befahl.

Zor sprang aus der Deckung und eröffnete das Feuer. Sollten Borg und Ron sie nicht abdecken? Scheiße! Er schoss auf den Boden, um mehr Lärm zu machen und zu vermeiden, dass Gebäude oder Fenster getroffen wurden. Querschläger und das Spritzen des Wassers auf der anderen Straßenseite machten einen besseren Eindruck. Durch die Querschläger zersprangen einige Fenster. Aya folgte ihm dicht auf den Fersen und ahmte seine Bewegungen nach.

„Borg, der Abschleppwagen!“ rief der Aufseher.

Die Wachen ließen ihre Waffen fallen und hoben die Hände in die Luft.

Schön. Amateure auf beiden Seiten.

Ein Schuss. Einer der Wachen fiel.

„Borg!“ Zor sah sich um. "Nicht schießen!"

Er rannte zu den Wachen und trat mit ihren Gewehren unter ihr von Kugeln durchsiebtes Auto. Er schob einen von ihnen herum, so dass er vor den Überresten der Baubarriere stand. Der zweite, ebenso verängstigt, brauchte keine Aufforderung und folgte seinem Beispiel. Aya klopfte kurz auf sie und nahm die Pistolen aus ihren Holstern. Ich habe mir nicht einmal die Mühe gemacht, sie früher zu verwenden.

Borg kam schließlich in seinem charakteristischen violett-marinefarbenen Overall aus seinem Versteck hervor. Er näherte sich lässig, als wäre er die Hauptrolle in einem Actionfilm, sein hellgrünes Haar war nach hinten gekämmt. Er bereitete sich darauf vor, einen weiteren Schuss zu machen.

„Borg, lass es sein!“ schrie Zor.

Borg hörte nicht zu. Er grinste wie ein schelmisches Kind, das kurz davor stand, etwas Unanständiges zu tun.

„Borg, der Truck!“ Diesmal war es Warden. "Halte dich an den Plan."

„Du hast ihn gehört“, knurrte Zor.

Borg schwang das Gewehr achtlos nach oben und legte es an seine Schulter. Er zuckte zusammen und positionierte es schnell neu. Das Fass war noch heiß. Er schaltete seine Kommunikationsverbindung ab, um zu verhindern, dass Warden mithörte.

„Du meinst den Plan, der uns aufs Spiel gesetzt hat“, begann Borg, „während er gemütlich dasitzt und uns Befehle erteilt!“ Er krempelte die Ärmel hoch und betätigte kurz ein Bedienfeld direkt über seinem Handgelenk. Es piepte und seine Arme und Schultern begannen anzuschwellen. Innerhalb von Sekunden waren sie fast anderthalbmal so groß wie ursprünglich. Er lachte zufrieden und küsste seinen Bizeps.

„Beeindruckend, nicht wahr?“ Er zwinkerte Aya zu.

"Nicht wirklich, nein." Sie sah ihn nicht einmal an, als sie die beiden Wachen mit vorgehaltener Waffe festhielt. „Holen Sie einfach den Abschleppwagen hierher.“

"Zeit!" drängte die computerisierte Stimme des Netrunners.

Borg drehte sich widerwillig um und lief dorthin, wo er vor einer halben Minute hätte sein sollen – eine ernsthafte Abweichung vom Plan.

In der Ferne heulten leise Polizeisirenen.

"Gehen. Lauf!" Zor befahl den Wachen und senkte gleichzeitig sanft Ayas Arme.

Die Wachen blickten einander verwirrt an und stolperten dann fast über sich selbst, als sie mit voller Geschwindigkeit davonliefen.

"Das Schloss!" rief Zor.

Aya rannte um den Lastwagen herum, ihr schwarzer Pferdeschwanz peitschte durch die Luft. Sie war wirklich schnell, aber nichts deutete darauf hin, dass sie Implantate hatte. Zor stand vorne und hielt seinen Blick auf das Ende der Straße gerichtet.

„Meiner ist scharf“, berichtete Aya. „Fünf Sekunden.“

Sie hörten das plötzliche Aufheulen eines monströsen Motors, gefolgt vom Piepen eines rückwärtsfahrenden Müllwagens.

„Yo, was zum Teufel?!“ Borg zuckte verwirrt zusammen. „Fahren soll mein Job sein!“

„Dann hätte ich es fahren sollen, anstatt herumzuvögeln“, erwiderte Milena über die Kommunikation.

Aya rannte um den Wagen herum und lehnte sich gegen den vorderen Kotflügel. Sie hielt sich die Ohren zu und schloss die Augen.

Aber es gab kaum Knallgeräusche. Es klang eher wie eine Flaschenrakete als wie eine Mine. Umso besser – sie brauchten eine unversehrte Ladung.

Sie eilten zurück und zogen die hinteren Türen auf.

„Gibt es irgendetwas, was ich tun sollte?“ fragte Ron mit Unsicherheit in seiner Stimme.

„Nein, du kannst runterkommen“, antwortete Zor. „Das muss abgeladen und hier rausgeflogen werden. Die Abzeichen werden jeden Moment hier sein, ganz zu schweigen von der 6th Street.“

Borg war verärgert darüber, dass er gerufen wurde, und führte Milena, während sie den Müllwagen rückwärts zu ihrer Nutzlast lenkte. Es war wahrscheinlich das erste Mal, dass sie etwas Größeres als eine Standardlimousine fuhr. Sie schrammte an der Seite des Quadra, doch diesmal war es ihr egal. Die Fahrt wurde jedenfalls gestohlen.

In der Mitte der Ladung des Lastwagens lag ihr Ziel – ein grauer Container.

Sie standen einen Moment da und starrten darauf. Sie hatten das Gefühl, sie stünden vor etwas … Wichtigem. Aber keine Zeit zu verlieren. Zor holte ein Messer heraus und schnitt die Riemen durch, die es festhielten. Er zog am Griff. Würde mich nicht rühren.

„Wir werden das auf keinen Fall aufheben“, sagte Zor. „Borg, mach dich nützlich und tue die Ehre.“

Borg runzelte die Stirn und ging zu einem Aufzugskontrollkasten, der mit Klebeband an der Seite des Müllwagens befestigt war. Es war eine Ergänzung in letzter Minute. Einfach, aber effektiv. Mit einem leisen Surren tauchte ein Kran aus dem Dach auf, an dessen Ende Gurte und Haken baumelten. Zor befestigte sie an den Seiten des Behälters. Der Kran stieß ein Ächzen aus, als er mit dem Heben begann.

„Motherfucker wiegt mehr als sechshundert Pfund.“ Borg schien beeindruckt zu sein. „Die Hölle ist in diesem Ding?“

Die Sirenen wurden immer lauter.

„Zwei Minuten“, teilte ihnen der Netrunner mit.

„Geschätzt oder tatsächlich?“ fragte Aya.

„Ich kann dir dreißig Sekunden kaufen, nicht mehr.“

Zor sah Aya an. Er hätte das ohne alle anderen schaffen können, dachte er. Außer ihr. Und natürlich der Netrunner. Wer auch immer er war.

Am Eingang der verlassenen Fabrik erschien eine große, dürre Gestalt. Zor griff nach seiner Pistole.

„Jesus, Ron!“ Seine Hand erstarrte mittendrin. „Nächstes Mal ein Hinweis.“

„Wow, hey!“ Ron wich eine gute Sekunde zu spät aus. „Kämpfst für das gleiche Team, erinnerst du dich?“ Er legte theatralisch seine Hand auf seine Brust. „Mächtig nett von dir, mich zu verschonen.“

Sein übergroßer Arbeitsmantel hing wie ein Müllsack über seinen Schultern. Sein kurzes, grau gesträhntes Haar war zerzaust. Er wirkte entspannt, fast so, als ob nichts davon real wäre, sondern eine Idee, die man anhalten, zurückspulen und über all die schwierigen Momente hinweg vorspulen konnte.

Obwohl der Container etwa die Größe einer durchschnittlichen Badewanne hatte, wölbte sich das Dach des Lastwagens leicht nach oben und der Kran beugte sich unter der Ladung, als er sie über den Müllraum hob.

"Zeit!"

Zor schnitt die Riemen noch einmal durch. Der Container fiel mit einem heftigen Knall zu Boden, wodurch der Lastwagen auf und ab schwankte.

"Lass uns gehen!"

Der Aufseher beobachtete auf den Monitoren, wie der Müllwagen mit voller Geschwindigkeit davonfuhr. Er zog eine Augenbraue hoch, als es gegen die Ecke eines geparkten Autos prallte und es gegen eine Straßenlaterne schob.

Auf dem kleineren Bildschirm sah er ein paar Blocks entfernt zwei NCPD-Streifenwagen, die aus der entgegengesetzten Richtung rasten. Er erwartete eher, eine Militech-Schnellreaktionseinheit zu sehen – normalerweise Lichtjahre vor den Abzeichen. Allerdings keine Spur von ihnen.

Langsam dämmerte ihm, dass sie es tatsächlich geschafft hatten. Er glaubte zunächst nicht daran. Die vom Klienten selbst vorgeschlagene Operation war nicht nur seltsam – sie schien geradezu unmöglich. Normalerweise sagen Kunden, was sie wollen und wie viel sie dafür zu zahlen bereit sind. Bei diesem hier hat von Anfang an alles geklappt, so großartig es sich auch anhörte. Komisch, wie es geklappt hat. Vielleicht war der Plan doch nicht so dumm. Der Gedanke, dass diese Strategie in Zukunft wiederholt werden könnte, kam Warden kurz in den Sinn. Zwingen Sie eine Gruppe von Amateuren, die Arbeit zu erledigen – alles stürzt ab und brennt; du verlierst nichts.

Nur ein Versehen: Sie kannten sein Gesicht, seinen Namen. Das nächste Mal müsste sich das ändern.

„Yo, Lady, machen Sie langsamer!“ Schrie Borg, eine Hand umklammerte die Kante seines Sitzes, mit der anderen kämmte er sein grünes Haar zurück. „Du hast einen Todeswunsch?!“

„Wenn hier jemand eine Dame ist, dann Sie.“ Milena umklammerte das Lenkrad noch fester und versuchte, auf der Spur zu bleiben. Sie lächelte und hatte sichtlich Spaß. Zor und Ron tauschten Blicke.

„Am besten vermeiden wir es, Aufmerksamkeit zu erregen“, warf Zor ein. „Ein so schneller Müllwagen wird für Aufsehen sorgen.“ Er wollte, dass das alles vorbei war, genauso wie alle anderen. Es wäre eine Schande, wenn sie jetzt erwischt würden – gleich an der Ziellinie.

Die Wahrheit war, dass er dazu gezwungen wurde. Es war nicht seine Schuld, es war einfach Pech. Er hatte keine Wahl.

Sie waren aus einem bestimmten Grund hier. Jeder von ihnen hatte etwas zu verlieren – etwas, das es wert war, im Austausch für ein paar Minuten Verbrechen gerettet zu werden, so gefährlich es auch sein mochte.

Der Lkw prallte gegen eine Mülltonne. Milena fluchte leise und löste widerwillig ihren Fuß vom CHOOH.

Ron drehte sich um und zeigte auf Aya.

„Du – lass uns deinen Arm sehen.“

Sie brachte ihre Schulter näher zu ihm. Er untersuchte die Wunde und vergrößerte seinen optischen Zoom um den Faktor zehn.

„Ich werde später beim Arzt vorbeischauen.“

„Du siehst schon eins, Schatz.“

Sie protestierte nicht. Ron riss einen Teil seines Ärmels ab, holte eine kleine Flasche aus seiner Tasche und besprühte die Wunde, sodass Schaum entstand, der sich schnell auflöste. Rons sechsstellige Chromhände führten einen schnellen Tanz über das beschädigte Gewebe aus. Laserstöße von einem Finger seiner rechten Hand waren perfekt mit den Fingern seiner linken Hand synchronisiert, die die geschnitzte Haut sanft in ein Stück gleiten ließen. Die holprige Straße schien seine Präzision überhaupt nicht zu beeinträchtigen, und schon bald war von ihrer Wunde nur noch eine dünne, rote Narbe übrig.

"Mach dir keine Sorge; es wird verschwinden“, versprach er ihr.

"Danke." Aya schenkte ihm ein höfliches Lächeln und kehrte zu ihrem Platz neben Borg zurück, der zwischen den Vordersitzen und dem Abfalltank eingeklemmt war und umständlich so angepasst war, dass er um die Reihe von Chemie- und Strahlungssensoren passte. Borg nutzte die Enge als Vorwand, um seine Hand auf ihren Oberschenkel zu legen. Der intensive Blick, den Aya ihm entgegenwarf, veranlasste ihn, seine Hand schnell zurückzuziehen und seinen Ellbogen schmerzhaft in ein Strahlungsmessgerät zu stoßen. Zor saß an die Beifahrertür gedrückt und beobachtete die anderen.

Ron, ein Ripperdoc zur falschen Zeit am falschen Ort. Zor untersuchte seine sechsstelligen Hände mit Titangelenken, die mit mattem Nanogummi bedeckt waren, der nicht im Geringsten an RealSkinn erinnerte. Von Zetatech hergestellte, teure Technologie. Was hatte der Aufseher, um ihn dazu zu zwingen?

Zor hatte das unheimliche Gefühl, dass sie sich schon einmal begegnet waren.

Milena drehte sich um. Der Lastwagen schwang in einem langen Bogen herum und verfehlte nur um Haaresbreite einen Straßenlaternenmast.

„Ups“, murmelte sie. „Ich kann mich nicht daran gewöhnen, wie weit sich dieses Ding dreht…“

Wie viele Anti-Aging-Mods könnte sie möglicherweise haben? Auf den ersten Blick hätte Zor sie nicht für älter als fünfundzwanzig gehalten, aber er wusste jetzt, dass etwas über vierzig wahrscheinlich eher der Wahrheit entsprach. Leichte Verzögerungen in ihren Bewegungen deuteten auf gealterte Muskeln und Gelenke hin, die durch mikroregulierende Implantate ausgeglichen wurden. Und was noch wichtiger war: Was machte sie, allen Anzeichen nach ein hochfliegendes Korps, unten unter den Unterschlüpfern von Night City? Sie waren eine Klasse für sich, geschützt und frei von der Unannehmlichkeit, sich wie alle anderen die Hände schmutzig zu machen – ein begehrter Status, für den sie ihr ganzes Leben lang hart gearbeitet haben. Was auch immer der Aufseher gegen sie hatte, es muss ernst gewesen sein.

Aya – ein weiteres Rätsel. Kein sichtbares Chrom – heutzutage eine Seltenheit. Man muss verdammt gut in Form sein, um sich so schnell fortzubewegen. Erfordert Disziplin.

Der Netrunner – niemand hatte eine Ahnung, wer er war, aber er war das wahre Rückgrat dieser Operation. Der Einzige, der nicht entbehrlich war. Ohne ihn wäre die Chance, dass ihnen das gelungen wäre, absolut gleich Null.

"Biegen Sie rechts ab." Die synthetische Stimme des Netrunners vermittelte keinerlei Gefühl. „Nach zwei Kreuzungen biegen Sie an der grünen Ampel links ab.“

„Danke an wen, Verlierer?!“ rief Borg von hinten. „Das stimmt, meine Codes! Ohne mich, du…“

Und wer zum Teufel war Borg? Die umfangreiche Cyberware erklärte den Spitznamen, auch wenn sie wohl alle nur zur Schau dienten. Ein breiter Kiefer, mehrere auffällige Implantate, die über seinen Bizeps, seine Schultern und seinen Hals verstreut waren – sie hatten wenig Sinn oder Sinn, sie wirkten wie eine Mischung aus Tätowierungen, die nichts miteinander zu tun hatten. Gott weiß, welchem ​​Zweck sie dienten, wenn überhaupt, aber sie ließen ihn nicht stark aussehen – nur groß. Es hatte keinen Sinn, darüber nachzudenken – sobald sie den Container zurückbrachten, würden alle getrennte Wege gehen und sich nie wieder gegenseitig sehen müssen.

Sie saßen eng zusammengepfercht im Führerhaus des Müllwagens und sahen zu, wie die Straße auf magische Weise den Weg für sie frei machte. Der Netrunner wechselte die Straßenlaternen und ließ die Plaketten im Verkehr stecken, während sie über eine Welle grüner Ampeln fuhren. Milenas Lächeln war nicht verschwunden.

Eine Sache noch.

„Halten Sie den Lastwagen an“, sagte Zor auf eine Weise, die Milena dazu brachte, ohne zu zögern zu bremsen.

Sie fuhr nach rechts. Ungewohnt an den Bremsweg rollte der Müllwagen weiter, bis er gegen das Heck eines verlassenen Autos prallte. Das Trommeln des Regens auf dem Dach hörte plötzlich auf. Sie befanden sich unter einer Überführung.

„Verdammt…“ Ron lächelte vor sich hin. „Das war eine Wahnsinnsreise…“

„Schalten Sie Ihre Telefone aus.“ Zor ging mit gutem Beispiel voran und schaltete sein erstes aus.

Der Rest zögerte, folgte aber seinem Beispiel – im Gegensatz zu Zor, der seine Implantate per Gedankenbefehl stummschaltete, ohne auch nur einen Muskel zu bewegen.

„Bro, ein Ohrhörer? Bist du das wirklich?“ Borg spottete Zor an. „Können Sie sich keinen Neuroport wie einen normalen Choom leisten?“

„Ich mag es nicht, wenn Mikroprozessoren in meinem Gehirn herumschwirren.“

Weder er noch Aya benutzten implantierte Holo-Anrufe. Obwohl sie über einen Neuroport verfügte, war dieser mit einem physischen, externen Gerät verbunden. Solange die Kommunikation auf Sprache beschränkt war, bevorzugte Zor ein Telefon – einfach, ohne Schnickschnack. Es ist nicht so, dass sie eine Holo-Konferenz oder so etwas abhalten würden.

"In Ordnung. Warum wir?" fragte Zor.

Sie starrten ihn schweigend an.

„Ähm, weil wir verdammt knallhart sind?“ Borg spottete. „Das Ganze verlief reibungslos wie der Arsch eines Joytoys. Erkennst du ihre Gesichter? Als sie uns sahen, haben sie sich in die Hose gemacht.“

„Weil sie keinen Ärger erwartet hatten“, korrigierte ihn Ron. „Nicht einmal Pfadfinder wie wir.“

„Weil sie Angst hatten.“ Milena holte eine Zigarette heraus, steckte sie in eine elegante Zigarettenspitze und zündete sich an. Ein violetter Dunst wehte durch das Fahrerhaus. „Sie waren neu und unerfahren. Rekruten mit großen Augen, die kaum aus dem Training kommen. Ich muss gedacht haben, dass das eine routinemäßige A-nach-B-Begleitung wäre.“

„Habe diese Kinder ihrer glückseligen Jugend beraubt…“, murmelte Ron grimmig.

„Für manche ein langes Leben, auch das Alter – auf einen Schlag.“ Milena zeigte mit ihrer Zigarette auf Borg. „Weil sich jemand nicht an den Plan halten konnte.“

„Weil wir ein geringes Risiko haben. Deshalb hat Warden uns ausgewählt“, sagte Aya. „Wenn wir gestorben wären, wäre kein Enny verloren.“

„Er verliert auch nichts, wenn wir am Leben sind“, fügte Zor hinzu. „Im Moment braucht er uns noch. Aber in der Sekunde, in der wir diesen Container ausliefern, endet das.“

Was jetzt?

Der Aufseher bemerkte die Müllwagenhaltestelle unter der Überführung.

"Warum die Verzögerung?" er hat gefragt.

Keine Antwort. Verdammte Amateurstunde. Wenn sie bereits jetzt Probleme verursachen, ist nicht abzusehen, was morgen sein wird. Probleme werden am besten beseitigt, bevor sie sich vermehren und vermehren können. Leider gab der Kunde an, dass er sie lebend haben wollte. Warum das blutende Herz?

Er zog seine Pistole und nahm sich einen Moment Zeit, sie zu bewundern, während er mit den Fingern über den glatten Stahl strich. Was wäre, wenn er den Deal nur ein wenig ändern würde? Weniger Zeugen, weniger Probleme auf der Straße. Der Rest bleibt gleich. Während er seine Entscheidung noch abwägte, richtete er seine Pistole langsam auf den Netzläufer, der in der Badewanne lag.

„Das würde ich nicht empfehlen“, sagte die synthetische Stimme durch seinen Ohrhörer. „Überprüfen Sie den Bildschirm.“

Der Aufseher beugte sich über die Ausrüstung. Der Hauptmonitor zeigte das Innere eines unvollendeten Megagebäudes. Ein vierzigjähriger, breitschultriger, tätowierter Schwarzer, der einen Kunstledermantel trug, beugte sich über einen Tisch.

Der Aufseher drehte sich schnell um und richtete seine Pistole auf die Drohne, die vor dem Fenster schwebte.

„Es lohnt sich nicht“, sagte der Netrunner. „Eine Aufzeichnung dieser gesamten Operation wird an einem sicheren Ort aufbewahrt. Wenn ich eine Flatline mache, geht es direkt ins Netz.“

Der Aufseher ging ruhig zur Badewanne. Er kniete sich gegen die Kante und entfernte sein Gesicht weniger als einen Zentimeter von dem des Netzläufers. Es hätte so ausgesehen, als würde er schlafen, wenn nicht die Farben durch seine Augenlider flackerten. Das Eis in der Wanne war fast vollständig geschmolzen.

„Es gibt viele Möglichkeiten, einen Körper künstlich am Leben zu erhalten“, sagte Warden mit rauem Flüstern.

Der Netrunner schwieg. Der Aufseher lächelte. Er stand auf und steckte seine Pistole weg.

„Entspannen Sie sich, Sie werden bekommen, was versprochen wurde. Mit Eisen zu spielen ist alles – ich habe nichts anderes.“

„Yo, halt mal durch – Auszeit!“ Borg begann. „Wir sind diejenigen mit der Ware. Wenn er es so sehr will, kann er dafür bezahlen.“

„Ich glaube nicht, dass Sie unsere Situation verstehen.“ Ron sah Borg an. „Es ist nicht unser Spiel – er macht die Regeln.“

„Er macht sie, wir biegen sie. Ich meine, Gott, wir sind hier die verdammte Bande! Und er ist einfach... er.“

Milena schüttelte den Kopf.

„Jeder von uns hat etwas zu verlieren“, argumentierte Ron.

"Oh ja?" Fragte Borg. „Was zum Beispiel, alter Mann?“

„Zum einen meine Geduld, wenn du nicht mit dem Klugscheißer aufhörst.“

„Wenn Warden nicht bekommt, was er will, wird er seine Versprechen einlösen“, fügte Milena nüchtern hinzu. „Ich weiß nicht, welchen Mist er gegen euch alle hat, aber wenn ihr hier seid, vermute ich, dass es ernst ist. Lasst uns das einfach zu Ende bringen und getrennte Wege gehen – mit unserem Leben weitermachen.“

"Woher weißt du das?" Borg rieb sich die Schulter und zuckte zusammen. Der HMG-Lauf muss eine Stelle freiliegender Haut verbrannt haben. „Was macht dich so verdammt sicher, dass er es durchziehen wird?“

„Ich weiß, wie man Menschen liest.“ Milena nahm einen Zug und blies dann eine Rauchwolke in seine Richtung. „Man könnte sagen, dass ich damit meinen Lebensunterhalt verdiene.“

Ron lächelte.

„Zumindest wissen wir, wer er ist“, sagte Zor. „Solange wir leben, sind wir eine Bedrohung für ihn.“

„Stimmt“, antwortete Milena. „Er hätte seine Identität vor uns verbergen können, wenn er gewollt hätte. Hält sich für sicher und unantastbar. Und er hat recht. Wir sind diejenigen, die Angst haben sollten, nicht er. Halten wir lieber den Mund, denn soweit ich weiß, hat Erpressung kein Mindesthaltbarkeitsdatum.“

„Gut, lass uns einfach gehen.“ Borg lehnte seinen Kopf mit einem metallischen Knall gegen die Rückwand des Fahrerhauses. „Lasst uns einfach unsere Wirbel überwinden und die ganze Sache hinter uns lassen.“

„Welche Wirbel?“ fragte Aya plötzlich verwirrt.

„Ich meinte, ähm…“ Borg beugte sich leicht vor. „Lass uns diese Scheiße einfach hinter uns bringen. Es sei denn, Sie mögen den Gestank eines Müllwagens.“

Der Wachmann winkte sie wortlos durch, ohne einen Blick zu werfen. Ein Mann der Vernunft. Die Tiefgarage war praktisch leer und wurde nur von ein paar schwachen Baulampen beleuchtet, deren gleichmäßig verteilte Säulen lange Schatten auf den Boden warfen. Es sah so aus, als wäre die Baufirma pleite gegangen, bevor sie die richtigen Beleuchtungskörper installieren konnte.

Die Besatzung sprang aus dem Lastwagen und hörte bei der Landung das leise Klatschen des nassen Betons. Hier unten war es kühl und feucht. Das erklärte den Mangel an Obdachlosen. Sie wollten, dass es vorbei sei, hatten es aber nicht sonderlich eilig, dem Aufseher entgegenzutreten. Dieser Ort ist wie geschaffen dafür, in aller Stille unappetitliche Geschäfte zu erledigen, ohne Angst vor neugierigen Blicken haben zu müssen.

"Also?" Borg verschränkte die Arme und blickte sich in dem leeren Betonraum um. „Wo ist der Boss?“

Ron schaute zum Dach des Müllwagens hinauf, das kaum einen Zentimeter von der Decke entfernt war.

„Ich kann nicht sagen, ob das ein Zeichen von Wardens Weitsicht und Intelligenz ist. Oder das genaue Gegenteil.“

Bevor irgendjemand erraten konnte, was Ron meinte, hörten sie Warden über die Kommunikation.

„Waffen in der Kiste.“

Diesmal erschien eine Holoprojektion von Warden – sichtbar für alle außer Zor, der nur seine Stimme hörte.

Die Kiste stand in der Nähe der Aufzugstüren. Kudos, dachte Zor. Ich kann nicht ein paar Leute bedrohen, wenn sie immer noch Eisen packen.

Nicht, dass Zor es Warden heimzahlen wollte. Er wollte, dass alles wieder normal wird – wenn man sein Leben „normal“ nennen kann. Er ging als Erster hinüber und warf seinen Saratoga in die Kiste, als wäre er ein Schrottstück, gefolgt von seiner Pistole. Er hatte bis jetzt nach Wardens Regeln gespielt – er konnte genauso gut bis zum Ende spielen. Er hatte keine Kampfimplantate, was bedeutete, dass er nur auf seine Instinkte und etwas Training zurückgreifen konnte. Mit anderen Worten, er war ein Amateur, aber zumindest war er nicht allein. Er hätte leicht vor einer Stunde sterben können. Er könnte in fünf Minuten sterben. Vielleicht in diesem Augenblick. Er hatte keine Angst. Er sollte jetzt auf die Knie fallen und es hinter sich bringen, mit offenen Armen auf den Tod warten – einen bedeutungslosen Tod, der ein bedeutungsloses Leben krönt. Nein, das könnte das Schicksal dazu verleiten, ihn zu verschonen. Er musste einfach Geduld haben. Früher oder später würde eine Kugel ihren Weg in sein Gehirn finden – ob zufällig oder nicht – und dann würde diese Welt verschwinden. Schwarzer Regen prasselt auf die Windschutzscheibe, die Tropfen tropfen an der Seite ab, als er versucht, tiefer in die Nacht zu rasen. Ganz links wird das Neonmosaik von Night City dunkler und verblasst. Am Horizont vor ihm wütet ein Feuer. Es ist zu spät…

„Zor…“

Er kam zu sich – er stand immer noch über der Kiste. Aya zog ihre Hand von seiner Schulter zurück. Er richtete sich auf, als wäre nichts passiert. Außer Aya bemerkte nur Ron, der ein paar Meter entfernt stand, was gerade passiert war, aber er schwieg, während er Zor beobachtete.

Die Aufzugtüren öffneten sich langsam und unheilvoll. Sie erstarrten. Der Lichtstreifen wurde breiter und Warden, der einen langen Kunstledermantel trug, betrat das Parkhaus, als ob es ihm zusammen mit allem anderen gehörte. Seine Holoprojektion verschwand, als er hindurchging.

Zor schaffte es, seinen Nervenzusammenbruch zu verhindern – vorerst. Trotzdem konnte er kaum stehen.

Der Aufseher trug keine Waffe. Er ging zum hinteren Teil des Müllwagens und strich mit der Hand über den Rand des Containers, dann drehte er sich zu den anderen um, die ängstlich warteten.

„Eine Feuerprobe.“ Er sprach mit rauer Stimme. „Aber du hast bestanden, meine kleine spontane Bande. Fühlen Sie sich jetzt frei, zu Ihrem langweiligen, bedeutungslosen und glücklichen Leben zurückzukehren.“

„Also…“ Ron zuckte mit den Schultern und hob seine Handflächen. "Das ist es? Wir können gehen?"

Warden lächelte nur und zeigte dabei seine himmelblauen Zähne.